11-16-2024, 02:42 PM
In der Schule, wo es nicht üblich ist, bei Zeremonien mit Nachnamen zu stehen, erhielt er den Spitznamen Mukha. Und er sah aus wie eine Fliege. Unscheinbar, zerzaust und hartnäckig. In einem T-Shirt, das fast bis zu den Knien durchhing und eine verblasste Nummer auf der Brust hatte. Das T-Shirt wurde von seinem vorbildlichen älteren Bruder-Athleten geerbt, dem umsichtige Erwachsene Sevka dringend rieten, so zu sein wie er. Und er hatte kategorisch nicht die Absicht, ihm zu ähneln, so wie er auch nicht die Absicht hatte, irgendjemand anderem zu ähneln. Mucha erlaubte sich, er selbst und für sich selbst zu sein, sich im Eingang auf den Kopf zu stellen, an den schmiedeeisernen Toren zu schwingen und das dünne Mädchen Ira mit schwarzen Zöpfen und einem Muttermal über der Oberlippe verzweifelt zu lieben. Und hektisch schlug er aus dem Schlagzeug die Rhythmen des unmodernen Jazz. Zusammen mit dem Müll auf den Dachboden verbannt, schlug der kleine Rebell – wie eine lästige Fliege auf Glas – hektisch und atemlos seine unmöglichen Trommeln und zerschnitt mit seinen Stöcken die staubige Luft.
At school, where it was not customary to stand on ceremony with surnames, they nicknamed him Mukha. And he looked like a fly. Inconspicuous, disheveled and persistent. In a saggy T-shirt almost to his knees with a faded number on the chest. The T-shirt was inherited from his exemplary older brother, an athlete, whom prudent adults insistently advised Sevka to emulate.
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